EL LIMBO DE LA HISTORIA Por Olivier Pascalin (nota publicada por el Rotary Paraná) El pasado martes 28 de julio, vivimos juntos como «Racines de la danse» una noche verdaderamente mágica en el Teatro 3 de Febrero de Paraná. A casa llena, y con un público que nos despidió de pie entre aplausos inolvidables, celebramosSigue leyendo «Racines de la danse»
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“Hago un arte que moviliza a la gente”
Por Roberto Espinosa El proyecto de Marta Minujín, la popular artista, de hacer una Casa Histórica de la Independencia con cañas de azúcar. Una entrevista que data de 2021. Transgresión. Creatividad. Humor. Ansiedad. Vértigo. Osadía. Pasión. Llama encendida. En el alma. En el corazón. Sus palabras corren enhebrando reflexiones, experiencias. Es desde hace muchos años,Sigue leyendo «“Hago un arte que moviliza a la gente”»
Grabados y pinturas en tiempo de chaya
Por Roberto Espinosa Pedro Molina, notable artista riojano, fallecido hace 15 años, evoca su época de formación y docencia en Tucumán El Macho cierra los ojos. Se mira por dentro. Hurga la raíz de su ser. Campesinos, músicos, zorros, víboras, duendes, relámpagos, caudillos, caballos, pachamamas, diablos, carnaval, muerte, amor, misterios… circulan por sus pupilas. ElSigue leyendo «Grabados y pinturas en tiempo de chaya»
Libido: Reflexiones en un trazo
I – Walt Whitman Por María Fernanda Rossi- La Pluma Viajera Sentada sobre un tronco seco, con el horizonte de los cerros recortándose como el lomo de un animal dormido, abrí mi bitácora. A lo lejos, unos caballos pastaban con esa parsimonia que solo se tiene en los Valles. Empecé a dibujar. Casi sin darmeSigue leyendo «Libido: Reflexiones en un trazo»
Luis Lobo de la Vega. Un pintor enamorado de la vida
Por Roberto Espinosa Una baguala se le escapa en la mirada y se trepa en el óleo de la infancia en Trancas. “El cielo es cuero’ e mi caja, las nubes se han vuelto tiento y las palomas de mi alma se amachinan con el viento. Los cerros son mis paredes, las piedras son misSigue leyendo «Luis Lobo de la Vega. Un pintor enamorado de la vida»
El fuego, ritual que nos incendia y no se apaga.
Por María Fernanda Rossi- La Pluma Viajera Mateando en el fogón junto a Maya Plisétskaya La noche en los Valles tiene un silencio que pesa, pero frente al fogón, ese peso se transforma en hipnotismo. Estoy aquí, con mi bitácora abierta y la pluma suspendida, rumiando un mate mientras observo cómo las llamas dibujan formasSigue leyendo «El fuego, ritual que nos incendia y no se apaga.»
En el Reino del Revés nada es como es
Por María Fernanda Rossi-La Pluma Viajera Un encuentro con María Elena Walsh, entre cerros y disparates Para entrevistar a María Elena no necesité pasaporte, solo necesité perder el juicio y caminar hacia atrás por las callecitas arenosas de los Valles Calchaquies. Así, casi sin darme cuenta, el suelo se volvió de lana de oveja ySigue leyendo «En el Reino del Revés nada es como es»
El hilo como nuestra primera escritura
Por María Fernanda Rossi- La Pluma Viajera Tramas del pensamiento Desde tiempos inmemoriales, la humanidad aprendió a decir antes de saber escribir. Mucho antes de que la pluma rozara el papel, las manos ya «escribían» sobre el telar. La palabra texto proviene del latín textus (tejido) y del verbo texere (tejer). Originalmente, no había distinciónSigue leyendo «El hilo como nuestra primera escritura»
Semillas en el Jardín de las Palabras
Por María Fernanda Rossi – La Pluma Viajera Un encuentro con Daniela Latorre en el Akasha Para esta entrevista no tomé un avión ni crucé fronteras físicas. Le pedí a Danie encontrarnos en el Akasha. Para quienes me leen, saben que mis lugares preferidos son poco ortodoxos, y este no es la excepción: el AkashaSigue leyendo «Semillas en el Jardín de las Palabras»
Ayer murió mi muerte
«Se ha completado mi suerte: había muerto mi vida y ayer se murió mi muerte.« POR ALEJANDRO ARROZ – Detrás de escena Ese verso de Daniel Giribaldi me acompaña desde hace más de cuatro décadas. No como una cita literaria sino como una marca. Como una frase que, sin saberlo del todo, terminó dándole nombre,Sigue leyendo «Ayer murió mi muerte»
