Carmen, la Heroína del Silencio.

Entrevista a Carmen Puch Velarde

Por María Fernanda Rossi- La Pluma Viajera

Estoy en mi escritorio. La tarde se desvanece tras la ventana y yo acaricio mi pluma, pensando en ella. En la mujer que la historia oficial quiso encerrar en un marco de luto eterno. De pronto, mi pluma se estremece entre mis dedos. El aire de mi cuarto se vuelve denso, cargado de un aroma penetrante a eucalipto, alcanfor y otras hierbas de monte.

Ya no estoy en mi silla. Estoy frente a ella.

El cuarto es penumbra y resistencia. Carmen está sentada frente a un pequeño escritorio de cedro, cobijada por pesados mantones de lana que intentan, en vano, darle el calor que su cuerpo ya no fabrica. Está pálida, traslúcida como papel de calcar, y sus manos —esas manos que alguna vez sujetaron riendas con furia— ahora tiemblan por la falta de oxígeno.

Me mira. No hay derrota en sus ojos, hay una lucidez de fuego. Una tos seca y profunda sacude su pecho menudo; intenta hablar, pero el aire se le escapa como arena entre los dedos. Entonces, con un gesto mínimo pero soberano, me pide mi pluma.

Miro asombrada, como un niño que admira a su mago favorito. Ella no escribe, ella toca. Y mientras su mano temblorosa posa la punta de mi pluma sobre sus objetos, en mi cuaderno empiezan a brotar letras que no son mías. Es su voz, recuperando el aire que la tisis le robó.

Carmen toca un viejo lazo de pelo, descolorido y con restos de tierra de los patios.

“Desde niña me quisieron de porcelana, pero yo ya era barro y viento. Usaba el abanico para atizar brasas, el aire lo conocí en el galope furioso de mi caballo.

Mi primera rebelión no fue amar a un caudillo, fue negarme a ser el adorno de un salón. Fui la niña que prefería las cocinas y los establos al bordado, porque allí la vida olía a verdad. Mientras mi cuerpo era obligado a usar el corsé, mi alma nunca supo de él”.

La Partitura

Carmen toca con la punta de mi pluma una hoja de partitura amarillenta. La tos la sacude, pero su mirada se clava en el papel.

«Me exhibían como un trofeo de cristal en los salones. El corsé me apretaba las costillas, pero era la mirada de los otros —esos que me tasaban como a una mercancía— lo que realmente me impedía respirar. El salón olía a cera, perfumes caros de la sociedad y a aburrimiento. De pronto, el sonido metálico de unas espuelas rompió la armonía del minué. Él no caminaba, avanzaba. Martín cruzó el umbral y el calor de la batalla pareció entrar con él.  Entre la multitud de casacas y sedas, nuestros ojos se encontraron y el mundo se quedó en silencio. Nuestras miradas se engancharon como dos anzuelos; él me buscaba entre los abanicos y yo lo esperaba detrás de mi máscara de niña perfecta. Martín no me miró como a una niña bien; me devoró con la mirada. En ese laberinto de gente que intentaba ocultarnos, nos seguimos como dos depredadores que se reconocen. Sentí que el corsé crujía, no por el aire, sino porque mi corazón latía por primera vez con una violencia que no cabía en mis costillas. En ese cruce de ojos, él me desnudó de mis apellidos y yo le entregué mi destino. El piano dejó de sonar. Las voces se apagaron. El olor que me envolvía no era el del salón sino el del campo de batalla. Él se convirtió en mi único centro, en el oxígeno que mi pecho reclamaba. Ya no había vuelta atrás: Ya no era la hija de los Puch; era la mujer que había encontrado su incendio. En esa sola mirada la mujer había nacido.»

Su mano se desplaza hacia un pequeño retrato de Güemes. La tos la dobla, pero ella no aparta la pluma del objeto. El cuaderno vibra.

“Él fue mi leña, mi incendio. Fue el único que se atrevió a mirar a la mujer detrás del apellido. En el lecho del encuentro, cuando él era solo un hombre cansado, mi cuerpo era su único mapa de paz. Fui su refugio y su hoguera. Fui su par, su estratega silenciosa, su cofre de secretos y vulnerabilidad, fui la que contenía sus sombras cuando el uniforme le pesaba demasiado. En la intimidad, yo no era la ‘Señora del General’, era la mujer que lo hacía estallar en llamas y la que limpiaba sus lágrimas de frustración. Él fue mi oxígeno. Al lado de él, en el galope, en la pasión, en la lucha, pude respirar a pleno pulmón. Mi aire se fue con su último suspiro. Ya no hay pulmón que quiera respirar la ausencia”.

La Tisis y el Orgullo

Miro a esta mujer que está sentada frente a mi. Tantas veces nombrada como la que «murió por amor». No es amor, es la tuberculosis que va apagando su vida como una vela. No es una tragedia romántica; es la respuesta biológica de una mujer cuyo mundo —ese territorio de libertad que construyó con Martín— ha sido desmantelado por la fuerza.

La veo acariciar con mi pluma un frasco de esencias que descansa junto a su mano. Sus ojos se vuelven hacia mí, brillantes, aceptando el final con una paz que asusta.

“El amor no mata. El amor te hace nacer. Lo que sucede es que cuando una ha vivido en llamas, no puede conformarse con las cenizas. No me voy porque me rinda, me voy porque he terminado. He vivido lo que otras no vivirían en mil años. No estoy rota, estoy completa. Mi cuerpo ya no quiere procesar este aire que no huele a él, ni a monte, ni a libertad. Si Dios me abre la puerta a través de este cansancio de los bronquios, voy con la frente alta. Elegir mi final es mi último acto de libertad política. No me busquen en el llanto de una viuda ejemplar. He vivido a mi manera, sin pedir permiso.  Me voy orgullosa, porque el fuego no sabe ser ceniza por compromiso”.

Regreso

Carmen me devuelve la pluma. Su mano ya no pesa nada. Se recuesta en la silla y mira hacia el horizonte, por la ventana que lo vio llegar tantas veces. Ahora está vacía del rastro del hombre que fue su patria. Se aferra al poncho que cubre sus piernas, el que acompañara a su esposo y amante en el último galope.

El olor a eucalipto se desvanece. Parpadeo y estoy de nuevo en mi cuarto. Mi cuaderno está lleno de una caligrafía que no reconozco, pero que quema al tacto.

Ahora lo tengo claro. Carmen Puch no murió de amor. Murió de integridad. Decidió que, si ya no podía ser la mujer salvaje y libre que fue, no iba a aceptar el papel de figurita de museo que la sociedad le tenía preparado. Se fue como vivió: siendo la dueña absoluta de su propio aliento, hasta el último suspiro.

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Para entender el fuego que vi en sus ojos en esa habitación, hay que desandar el camino de la «niña bien» de Salta. Carmen Puch Velarde no nació para las sombras, aunque la historia oficial intentara guardarla en ellas.

Nacida en Salta el 21 de febrero de 1797, era hija de Dorotea Velarde y don Domingo Puch, un hacendado de fortuna inmensa y linaje impecable que apoyó la causa patriota con sus recursos, pero que esperaba de sus hijas la obediencia del bordado y los matrimonios de conveniencia. Carmen creció entre la opulencia de las casonas de la ciudad y la libertad de las estancias familiares, donde aprendió, antes que a saludar con el abanico, a entender el lenguaje del monte.

El encuentro que cambió el mapa:

Tenía 17 años cuando sus ojos se cruzaron con los de Martín Miguel de Güemes en aquel salón que hoy recordamos. Para la sociedad de 1815, ella era una hermosa niña mimada; para el destino, era la mujer que el caudillo necesitaba para no volverse de piedra en medio de la guerra. Se casaron el 15 de julio de 1815 en la Catedral de Salta, desafiando los susurros que decían que un hombre de guerra no era lugar para una flor de invernadero.

La compañera de armas y silencios:

Carmen no fue una espectadora. Durante los seis años que duró su matrimonio, vivió el exilio, la persecución de los realistas y la angustia de las invasiones. Tuvo tres hijos: Martín del Milagro (quien luego fue gobernador de Salta), Luis e Ignacio., y mientras Güemes defendía la frontera norte, ella defendía el hogar y la retaguardia emocional del hombre más buscado del continente.

El nido que se quedó sin aire:

Cuando Martín murió el 17 de junio de 1821, tras diez días de agonía en el monte, algo en la biología de Carmen se detuvo. Ella, que había soportado mudanzas forzosas y amenazas de muerte, no pudo procesar un mundo donde el «oxígeno» de su vida ya no galopaba.

Se retiró a la oscuridad de su cuarto, rechazando los intentos de su familia por «reinsertarla» en la vida social. La tuberculosis, esa enfermedad que carcome los pulmones, fue la forma en que su cuerpo puso palabras al vacío. Murió el 3 de abril de 1822, apenas nueve meses después que su esposo, a los 25 años.

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